28 de diciembre.

Intencionadamente, he dejado pasar la fecha indicada. Desde pequeño, la conocí como una conmemoración que en teoría recordaba una matanza infantil. El espíritu que reinaba en cambio a tan dramático hecho, era burlesco y se recordaba en general tanto en prensa como en otros medios de comunicación, como sinónimo de tratar de engañar de alguna manera a otro (s), denominándoles después como "inocentes". Nunca me pareció acorde esta manera de recordar una matanza y ahora hablemos de determinadas cuestiones relativas al tema.
La cita de ella se encuentra en el Evangelio de Mateo: 2-16/18. Mateo Leví, hijo de Alfeo el recaudador de tributos, que escribió este Evangelio unos 80 años d.C. El Historiador de la antigüedad Flavio Josefo, no da cuenta de matanza de niños alguna. El lugar: Belén en Judá, una pequeñísima aldea al sur de Jerusalem, que por muchos niños que tuviera en esa época menores de dos años, no creo que superara el número de media docena.
Y ahora, vayamos a como nos han contado las cosas: El rey Herodes (el Grande), a la ida de los Magos en su camino para adorar al Niño que han pronosticado las profecías como el que será Rey de Israel y ante el temor de perder el trono, manda degollar a todos los niños menores de dos años. También se habla de que José y María, se encaminan a Jerusalem a fin de empadronarse y en el trayecto nace Jesús y aquí es donde empiezan las dificultades para ensamblar el conjunto.
Herodes, había nacido en Ascalón el año 73 a.C y fallece 4 años antes del nacimiento de Cristo. Tras ser gobernador inicialmente por su amistad con Marco Antonio y posteriormente Tetrarca nombrado por el Senado de Roma, a pesar de sus obras como constructor de puentes, ampliación del Templo, algunas fortalezas, etc, no es demasiado querido por el pueblo, al ser un colaborador de Roma. Sin embargo, tras vencer a Antígona, logra ser Rey de Judea, durante más de treinta años hasta su muerte. Es como cualquier otro gobernante de la época, muy capaz de mandar degollar a quien se le ponga por delante si favorece a sus intereses, pero ese no es el estado de la cuestión.
El Senador Quirino, es enviado a Judea para hacer un censo en tiempos de Octavio, treinta y siete años después de la batalla de Actium, en la que aquel venció a la escuadra conjunta de Marco Antonio y Cleopatra. Como esta batalla, (según Flavio Josefo), fue el 2 de septiembre del año 31 a.C, ocurre que el censo que originó el peregrinaje a Jerusalém de lo padres de Jesús, sería pués 6 años después del nacimiento de Cristo. Y aquí es donde las cifras empiezan a no concordar, por lo que dejemos de calentarnos la cabeza y pensemos que quizá lo más facil sea tratar de no analizar demasiado las cosas y seguir tomando el día como el ideal para las bromas
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El gorrión que volvió.

Quedaban pocos días
para terminar septiembre.
Yo, leía en el patio
y pensaba a ratos las frases leidas.
Un gorrión, se posó cerca de mí.
Le miré y me miró con esos ojillos
inquietos y vivos de los gorriones.

Seguí leyendo y empezó a pìar
desaforadamente.
Volví a mirarlo y pensé:
¿Qué querrá decirme?
No dejaba de piar y reparé
entonces en una de sus patas
que estaba doblada como encogida.

Le miré nuevamente y lo cogí
lo más suavemente que pude.
Sentí temblar su corazón
a la vez que creía saber, su pequeño cerebro
pensaba si se había equivocado
al confiar en mí...

Le dije despacio, que trataría de curarlo
y tomando tres trozos de palilos,
le coloqué la patita derecha
y se los puse sujetos con un hilo,
procurando no le apretara demasiado.

Para tranquilizar su ansiedad,
le dí unas migas de pan.
Después, lo eché a volar...

Han pasado casi tres meses
y la otra tarde en que salí al patio
trás una tormenta,
se me posó, inesperadamente
un gorrión en mi hombro derecho.
Antes de mirarlo, sabía que era él.
Después, se dejó tomar por mi mano
y mirándole la pata, ví que estaba firme
aunque los palillos y el hilo ya no estaban...

Entré en casa y como la vez aquella,
le dí migas de pan que picoteó
mientras daba saltitos. Al poco, me miró
y salió volando...

Posiblemente vuelva otro día a visitarme...

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Otra visión de Nochebuena.

Ya pasó la Nochebuena
con su carga emocional
tan cuesta arriba...

Ya vuelve la apacible tranquilidad
de los días habituales
sin recuerdos.

Ya no hay que contar en silencio
personal,
-mientras se muestra un semblante alegre-
a los que estuvieron en ese mismo lugar
que hoy está vacío
y por ello, mucho más vacío
como si no hubieran estado allí nunca...

Y aunque te alegre ver los nuevos brotes
rientes de la familia,
¡Cuantos pensamientos sombríos
mientras te esfuerzas superándote,
como un muñeco de circunstancias
para que nadie lea tu interior!..

Ahora que ya paso la Nochebuena,
llegaron los días monótonos quizá,
pero con su tranquilidad anestesiante
de recuerdos, anunciando
que falta un año todavía, para
la esperada repetición ya conocida...

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Felicitación.


Un año más, deseo hacer llegar a todos los seguidores antiguos o recientes del blog, visitantes esporádicos o simples paseantes por él, mis mejores deseos en estas Navidades, ampliables al ya próximo 2010.
Un saludo afectuoso.
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Otra realidad.

...Y entonces, le mostré al mago
los tesoros de mi biblioteca.
Ante mi sorpresa inicial
tomó en sus manos un tomo
y acariciándolo me lo enseñó...
-¿Por qué has elegido, ese precisamente?
-Sabes perfectamente por qué lo hice.
-¿Sí? pregunté tratando de disimular.
-Sí. Como ves, he comprendido.
-¿Qué comprendiste?
-Que es especial para tí...
-¿Por qué piensas eso?
-Porque tiene una dedicatoria invisible...

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¿Será así?


¿Hacia donde van las nubes
que el viento arrastra?

Dicen los entendidos,
que son vapor de agua,
y que cuando se hacen
voluminosas,
en lluvia descargan...

Regando páramos
que hacen florecer promesas
en la tierra sembradas...

Yo, más modestamente,
-así como para andar por casa-
creo que son ilusiones
que caminan
en busca de una patria
y cuando llegan,
se deshacen en silencio,
como lo hace la niebla,
que en realidad tan sólo
es un conjunto de lágrimas...

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Romero Murube.


En el pasado mes de noviembre, concretamente en su día 15, se cumplieron 40 años de la desaparición de uno de los poetas, autor de los más sensibles versos de la llamada generación del 27. Me refiero a Joaquín Romero Murube.
Hablar de su adscripción política puede venir a colación, si se considera la grandeza de su espíritu así como su valentía, para hablar en una España de la postguerra -perteneciendo al sector que la ganó- de García Lorca o de Miguel Hernández, pero nó, comentaré aquí solamente su finura poética y su actualidad en muchas de sus expresiones y hallazgos literarios.
Son innumerables sus obras: "Prosarios", "Sombra Apasionada", "Siete Romances" con una clarísima influencia lorquiana, "Canción del Amante andaluz", la genial "Kasida del olvido" o "Tierra y Canción". También en prosa: "La tristeza del Conde Laurel" "Pueblo lejano" o "Ya es tarde". Pero donde a mi juicio, sus palabras rezuman pensamientos que se transforman en imágenes poéticas más facilmente es en "Los cielos que perdimos" o "Sevilla en los labios".
Joaquín Romero Murube, como Conservador de los Reales Alcázares de Sevilla durante una época de su vida, tuvo la dicha que pocas personas han logrado: Poder vivir allí. ¿Es imaginable para un poeta, poder pasear en silencio y abstraido en sus pensamientos por los mismos lugares donde paseó el rey Al-Mutamid, también poeta? Hay precisamente en su Kasida a este rey, unos versos que dicen:
...." En tu profunda clausura busco silencio y abrigo.
Estoy cansado,,,¡Dejadme!
Cansado de amor y vinos..."

Quizá pueda haber un paralelo con otros de Manuel Machado:

..."Mi ilusión es tenderme, sin ilusión ninguna...
de cuando en cuando, un beso y un nombre de mujer..."

O con los de su hermano Antonio:

..."Soy de la raza mora, vieja amiga del sol,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron,
tengo el alma de nardo del árabe español..."

Fatalismo, cansancio, dejadez...¿Quien sabe? La poesía que se hace al contemplar la belleza y a veces no poder hacer nada, porque quizá si se hace algo, se rompa el encanto...

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Sirena de invierno.

En la piscina de agua
climatizada,
se deslizaba con elegancia
una sirena.

No sabría decir
ni enumerar siquiera
en orden de preferencia
lo que de ella me hechizaba...

Quizá sus movimientos
acordes,
o sus ojos rientes en la mirada,
o tal vez el brillo irisado de su cola
entrevista bajo el agua,
agrandado sus fulgores
por el neón de las lámparas...

Pero, al salir del agua,
¡oh, que cambio...
era más aún su belleza,
pero no era una sirena,
era humana...!

Y yo que creí haber visto su cola,
ví que era una imagen más
en mi imaginación formada...

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Reciclaje.

El abuelo caminaba con su nieto en aquella tarde tibia del otoño. Hace ya algún tiempo, le había hecho al niño, la promesa de llevarlo a pasear al campo. Hoy, era el día que por fín, habían podido cumplirse todas y cada una de las condiciones; a saber: Que aquél, no tuviera clase, que fuera un soleado día sin posible peligro de constiparse, que el abuelo estuviera también sin otras ocupaciones -pues desde que se jubiló- le llovían éstas y el tan deseado permiso del padre de la criatura, que pensaba con una cierta parte de razón, que el abuelo le daba al niño más caprichos de los convenientes.
Nieto y abuelo, abuelo y nieto, tomaron el ya vetusto coche del mayor de ambos y salieron al campo. Llegaron a las cercanías de la ciudad romana de Itálica y aparcando en un amplio campo que en la actualidad esperaba permisos municipales para construir, sacaron del portamaletas la obra a la que habían consagrado varias horas de sus vidas respectivas: Una cometa.
Previamente a este instante, habían preparado un esqueleto, cortando estrechas tiras de caña de bambú que fueron unidas con papel de seda de distintos colores, pegados con una pasta de cola casera, hecha con harina y agua puesta a hervir. Luego, el ensamblaje y la colocación de una larga cola tras enlazar un atado en determinado ángulo a un ovillo largo de cuerda fina, para que el viento al incidir sobre el plano de la cometa, la hiciera remontarse y volar...
Trás varios intentos, el viento no estaba en su mejor momento y cansados de intentarlo, decidieron posponerlo para otro día. Entonces, el nieto llamado Ramón, le propuso al abuelo:
-Abuelo, ¿por qué no juegas conmigo a los marcianitos en mi maquinita?
-¿Y como se juega a eso? -respondió el abuelo.
El niño, sacó del bolsillo del pantalón, una especie de cajita plana blanca, que abrió y al instante una pantalla se iluminó en colores, mostrando una serie de aviones, platillos volantes, y otras máquinas, que pasaban a distintas alturas de la pantalla, mientras que al presionar desde unos pequeños botones, salían hacia la parte superior como unos disparos que a veces chocaban con las máquinas voladoras y otras nó, produciendo al tiempo, pequeños chasquidos que se diferenciaban si habían hecho blanco o nó. El abuelo, miraba y no acababa de comprender que aquello pudiera producirse con esa sensación de realidad. Él recordaba de su niñez y primera juventud, haber jugado a "los barcos", que consistía en situar varios barcos en papel cuadriculado y otros tantos, el otro jugador o compañero y mediante disparos alternativos de uno y otro, dirigidos a una casilla identificada por un número y una letra, tratar de hundir la escuadra del otro jugador...Ahora, era todo más dinámico, más fácil, incluso más alegre al tener colores. Quizá lo único que le faltaba era sentir los gritos de los muertos en combate, pero quizá también pronto se llegara a esto...
Sacando un pañuelo del bolsillo, limpió los cristales de sus gafas y simplemente comentó:
-Ramoncito, déjame un poco esa máquina, que voy a intentarlo. Hay que reciclarse...
A lo que constestó el niño:
-Abuelo, tú no necesitas eso. Tú estás ya reciclado...
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Diferencia.

A veces, cuando se escribe
sobre ideas no definidas,
quizá tan sólo ensoñaciones
o incluso deseadas vivencias,
sin correspondencia alguna
con la vida real
y la solución incierta,
se corre el peligro cierto
de que la idea proyectada
y escrita en tus letras,
llegue a la diana con otra imagen
que no es la que piensa
quien lee...
Y de ahí, la que yo llamo
diferencia.

Y a veces quien lee, hasta encuentra
cosas de las que quien escribió,
ni cayó en la cuenta...

En casi todas las ocasiones,
aclararlo,
no arreglando nada,
no merece la pena...

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Zaida.

Hay nombres que suenan al pronunciarse con una vibración, que te hacen pensar que quien lo llevó, tendría una personalidad especial. En la persona que pienso ahora, era una princesa musulmana que vivió en el siglo XI. Pudo haber sido la madre del rey de Castilla, si su hijo, siendo niño aún, no hubiera muerto en la batalla de los siete condes en Uclés.
Pero vayamos algo más despacio en este breve recuerdo. La época; turbulenta como pocas. Frente a los reyes de las Taifas que habían quedado tras la desmembración del Califato, se erguía cada vez más fuerte la figura del rey de León y Castilla, Alfonso VI. Este campeón que unificó los reinos tras la desdichada decisión de su padre de dividir lo que ya estaba unido, a fín de que todos sus hijos fueran reyes de algo. Poco a poco y tras guerrear con sus hermanos, logra unir de nuevo bajo su cetro, un reino que avanza contra los musulmanes. Es la época en que un joven noble, le exige un juramento en Burgos sobre su inocencia en el asesinato de su hermano Sancho. El caballero: Rodrígo Díaz de la villa de Vivar. Este joven, es después enviado a la corte de Al-Mutamid -el rey Poeta de Sevilla-, para cobrar tributos de vasallaje en nombre de Alfonso VI y estando allí, auxilia a éste contra unos musulmanes de Granada que unidos al entonces Conde de Barcelona y otros nobles aragoneses, atacan a Al-Mutamid, venciéndolos en las cercanías de Cabra, a cuyo regreso victorioso, ya le llamarán Sidi.
Pero no siempre, será así y la mudanza, de esos tiempos revueltos, llegará al Cid, a Al-Mutamid, a un hijo de éste -Al Mamún-, gobernador de Córdoba, donde es asesinado y a su esposa Zaida, que ante la incertidumbre, se refugia con sus hijos en Toledo, lugar en que es acogida por el rey Alfonso VI, antiguo amigo de Al-Mamún y de su padre Al-Mutamid. El rey Alfonso VI, de unos cincuenta años, casado ya en varias ocasiones, queda deslumbrado por la juventud, belleza y cultura de la princesa viuda musulmana de unos veinticinco años, con la que inicia una relación que no terminará hasta el fallecimiento del rey en el año 1109.
Fruto de esta relación, hacia el año 1094, nacerá el único hijo varón que tuvo el rey de todas sus esposas y relaciones -que fueron numerosas: Inés de Aquitania, Constanza de Borgoña, Berta de Borgoña, Beatriz...- por lo que se le considera al príncipe, heredero desde el primer momento a la Corona. Su madre Zaida, abraza el cristianismo con el nombre de Isabel. Unos autores dicen que contrajo matrimonio con el Rey y otros dicen que nó. Lo cierto es que el príncipe llamado Sancho Alfónsez llamado a reinar, muere luchando valerosamente a pesar de su juventud contra los Almorávides de Yusuf Ibn Tafchin en Uclés en el año 1108. Un año después, muere su padre el rey. Zaida-Isabel, Alfonso VI y Sancho Alfónsez, están enterrados en el Monasterio de Sahagún.
El rey poeta Al-Mutamid, que había llamado en su auxilio contra el poder cada vez más oprimente de Alfonso VI a los Almorávides, es derrocado por estos y enviado junto a sus hijas y esposa -Itimad-, al destierro de Agmat, donde muere. El llamado Sidi, hará numerosos hechos importantes, conquistando Valencia aunque después morirá en ella y el ir y venir de personas, batallas, traiciones, alianzas y pactos, seguirá en esos tiempos en los que Zaida, la inicialmente esposa de un gobernador-rey musulmán, estuvo a punto de ser la madre de un rey de Castilla y León...
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A-400M

Tal como se encabeza, puede que no todos los que leen este escrito, sepan a bote pronto lo que significa. Estas siglas, representan la ilusión compartida por un proyecto común europeo, para la construcción conjunta de un enorme avión de transporte, avión del que una parte se ha construido y se seguirá haciendo en Sevilla.
Sevilla, ha tenido siempre una gran tradición aeronáutica, puesta de manifiesto desde que se inició la carrera de "los menos pesados que el aire" como los globos y dirigibles o "los más pesados que el aire". Obviamente, a pesar de que hay fotos de archivo en que el Graff Zeppelin surca los aires de la ciudad, la batalla fue ganada por los llamados entonces aeroplanos y aquí entran fabricados de la antigua empresa La Hispano Aviación o Construcciones Aeronaúticas, cuyos aparatos CASA, circulan por el mundo entero.
Son incontables las personas que han dedicado su vida a volar y el Campo de Aviación de Tablada, llamado después Base, fué escenario de numerosas proezas como la del "Jesús del Gran Poder" o del "Plús Ultra", en las que las alas batieron records históricos.
Ayer, casi tocando la festividad de la Virgen de Loreto, Patrona del Arma de Aviación, surcó en pruebas el aire de Sevilla, un gigante, el denominado A-400B. Su Majestad el Rey, don Juan Carlos, estuvo presente entre otras personalidades en estas pruebas que fueron un éxito. Desde aquí, mi enhorabuena a todos los que han participado de este grandioso proyecto.
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Ocaso.

Un hombre en su soledad,
dormía sentado en una butaca
azul,
junto a la orilla del mar.

Las olas iban y venían,
rompiendo suaves
con el murmullo plácido
de su eterno retornar

Y pensé entonces
que se habría dormido
en una huida de su diario,
abriendo la puerta a soñar...

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Tradiciones de Sevilla.


La fotografía que se acompaña, nos muestra a unos niños ataviados con un traje de paje de siglos pasados, con los colores celeste y blanco, que parece están dispuestos a iniciar un baile dentro de un recinto sagrado. Como curiosidad, van cubiertos con sombrero, dentro del templo. Su nombre: Seises, pero, ¿quienes eran y son los Seises?

En varias Catedrales españolas, existen desde tiempo inmemorial, grupos de "moços cantores" que con ocasión de festividades religiosas importantes, cantaban y danzaban para dar mayor realce a dichas fiestas. Su nombre indican que fueron seis, aunque no siempre fue así, llegando a ser muy numerosos y en la actualidad y en Sevilla, diez.

Se tiene noticia de ellos desde el siglo XIII como cantores. Ya en 1508, incorporan el baile a sus intervenciones y es a partir de la Fundación realizada por el Arcediano de Carmona y Canónigo de Sevilla, don Mateo Vazquez de Leca, (que había sido Seise en su niñez), cuando se incorporan de una forma perfectamente definida al acompañamiento de la Procesión del Corpus, vestidos como pajes de la época y con el Privilegio concedido por Bula, de danzar ante el Santísimo Sacramento, cubiertos con sombrero. Vivían y recibían educación, en el Colegio de san Isidoro, también denominado de san Miguel, dependiente del Cabildo de la Catedral, hasta 1960. Tanto en Toledo como en Sevilla, alcanzaron su mayor explendidez a raiz del Concilio de Trento, como uno más de los símbolos para dar magnificencia a las Procesiones del Corpus y veneración al Santísimo Sacramento frente al Protestantismo. Después, extendieron sus bailes y coros a otras celebraciones litúrgicas, como la de la Inmaculada Concepción, en cuya defensa de Dogma tuvo tanta participación Sevilla, que lleva entre sus títulos en el escudo de la ciudad el de "Muy Mariana". Según la festividad que sea, los colores que llevan en sus trajes, son rojo y blanco o celeste y blanco.

Y sin entrar en más detalles, estos son en la actualidad los llamados Seises, que en número de diez, muestran la sencilla belleza de sus pasos de baile, sus cruces rítmicos acompañando de castañuelas sus movimientos y en general la plasticidad que llega de varios siglos, componen el resto del cuadro.
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Ahora.

Iba en el metro y durante el recorrido entre varias estaciones, escuché la conversación de dos personas, que sin preocuparse demasiado de que las oyeran, iban expresando diversas opiniones sobre: diciembre, Navidad, gastos especiales, los niños que tenían, sus maridos, así como otros temas habituales y otros menos corrientes; enfermedades de sus familiares y propias, previsiones y un sin fín de ideas y cosas, en las que parecían tener una misma forma de ver las cosas.

Hacia el final de mi trayecto, pareció surgir una ligera diferencia entre ellas:

-Estoy cansada, Charo. No sabes lo cansada que estoy de todo. Tengo encima, como una montaña que no acabo de subir nunca y ademas, me siento mayor.
-Yo estoy como tu, pero me acuerdo de mi padre, que siempre decia que la diferencia entre una persona mayor y otra que no lo era, estaba en que la primera, hablaba de recuerdos y la joven de esperanzas...
-Es verdad, pero tambien triste, porque si te digo la verdad, casi no tengo esperanzas.
-No digas eso, la esperanza siempre hay que tenerla, aunque lo que se espere no sea del todo grato. Es el futuro, en cambio los recuerdos, son pasado.
-Ya, pero con estas fiestas proximas...
-Con estas fiestas, alegria y esperanza para los que nos rodean y sólo recuerdos amables -pero no tristes- para los que ya no están.
-Qué fácil lo ves tú.
-Charo, piensa. ¿Mejoras en algo las cosas por ser tan pesimista?
-No, pero tu crees que la solución es seguir creyendo en los cuentos de hadas?

Llegué a mi parada y antes de apearme del trén urbano, las miré con una cierta comprensión en mi mirada, sopesando las posturas de ambas...
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Y llegó diciembre...

Y llegó diciembre...
Pero no es diciembre el que llega.
Nosotros hemos llegado a él.
Nos caen en cascada:
Navidades, alegría forzada,
celebraciones, situaciones ficticias,
luces de colores, iluminación,
bullicio, grandes almacenes, árboles,
guirnaldas, Papá Noël, Santa Claus,
el ingenuo Belén...
Quizá lo más grato de todo
sea la sonrisa inocente de un niño,
que en su inocencia/ignorancia
se deslumbra ante la falta de medida
que le resulta incomprensible...
Pero, a pesar de todo,
un año más hemos llegado a diciembre
y por fín el frío ambiente,
nos trae también el grato calor en las manos
de las humildes castañas asadas...

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