El alma de la pared.


Podría pensarse
-si se hace ligeramente-
que el desconchón de la pared
indica abandono y humedad.

Aún siendo cierta la segunda,
no tiene que ser cierto lo primero,
porque lo que vemos es lo externo,
que en este caso es consecuencia
de sus componentes interiores.

Si la pared tiene un elemento
que cual papel secante
aspira el húmedo subsuelo,
de poco serviría que se cubriera
con pintura que pronto rezumaría
la humedad de su interior...

Igual, el ser humano,
por mucho que se atilde
si no sabe hablar porque no conoce
nada,
no podría suplir su interior mediocre,
con traje y zapatos de marca cara...

Aunque siempre habrá un necio
que por interés,
esté dispuesto a decir
del presumido mediocre,
que es un intelectual incomprendido,
de profunda y sabia palabra...

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Día de san Fernando.

(fotografía tomada del "libro de retratos de los Reyes" datado en 1594)

Hoy día 30 de mayo, se celebra en Sevilla como todos los años, el aniversario de la muerte del rey Fernando III de Castilla y León. Este rey, había conquistado a los musulmanes bastantes territorios en Al-Andalus: Martos, Baeza, Andújar, Cazorla, Jaén, Murcia, Córdoba, Jerez y Sevilla, además de otras plazas menores, lo que le hizo ser un rey muy afortunado en las empresas guerreras. Era hijo del matrimonio -luego disuelto por motivos políticos o de parentesco- entre Alfonso IX de León y la hija primogénita del rey Alfonso VIII de Castilla: Berenguela. Su madre, cuando la obtiene, abdica en él la Corona de Castilla y unos años después, hereda el reino de León, con lo que se unen Castilla y León y aunque a la muerte de su padre hubo disensiones, logró llegar a un acuerdo con sus dos hermanas, quedando por soberano único.

Había nacido en el año 1201 en la provincia de Ciudad Real, posiblemente en Bolaños de Calatrava y murió tras una vida intensa; política, de conquistas y con tiempo suficiente para de dos matrimonios, el primero con Beatriz de Suabia con la que tuvo diez hijos, enviudar y contraer nuevas nupcias con Juana de Ponthieu con la que tuvo otros cinco hijos.

Siempre demostró un amor intenso hacia la Virgen María, de la que siempre llevaba en el arzón de su caballo una pequeña imagen., Son incontables las representaciones denominadas fernandinas que bajo la forma de sedentes, que de esa época nos han llegado y se veneran: La de los Reyes, (Patrona de la Archidiócesis de Sevilla), la de la Hiniesta (de la Corporación Municipal -hoy Ayuntamiento- de la ciudad), o la de Valme (del municipio de Dos Hermanas), etc.

Logra la conquista de la ciudad de Sevilla, después de un largo asedio, empleando no solo fuerzas terrestres, apoyándose en un sistema mixto, en el que el Almirante de la flota Ramón Bonifaz, logra romper la fortísima cadena que cerraba por la noche el río, haciendo posible el ataque completo por cerco y tras lograr la capitulación, impone -aconsejado por su hijo el Infante don Alfonso, que llevaría el apelativo de X y sería después conocido por "el Sabio"- que los musulmanes no derriben la torre de la Mezquita Mayor, como deseaban, siendo gracias a él, que hoy podamos admirar la Giralda.

Muere en Sevilla un 30 de mayo, concretamente del año 1252, cuatro años más tarde de la conquista de la ciudad, mientras estaba planeando nuevas escaramuzas y asedios a Medina Sidonia y zonas limítrofes. El Obispo don Remondo, le auxilia espiritualmente en sus últimos momentos, siendo elevado a los altares por Clemente X en 1671.

Una procesión en los alrededores de la Catedral de Sevilla, en la que está su cuerpo incorrupto depositado en un urna de plata, dentro de la Capilla de la Virgen de los Reyes, se celebra los días treinta de mayo de cada año, en conmemoración del conquistador de la ciudad. El Cuerpo de Ingenieros del Ejército, que lo tiene por Patrón, lo acompaña en un breve desfile, escoltando el Pendón Real. El Tte. de Alcalde más joven de la Corporación Municipal en ejercicio, bajo mazas, porta la espada del rey, sujeta por la punta, para que así, sea admirada por todo el que lo presencia. También en este día, se quitan las protecciones laterales de plata de la urna en la que está el cuerpo del santo-rey, para que a través de los cristales de la misma, puedan ser vistos sus restos revestidos del manto y las insignias que portaba a su fallecimiento.

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Paseando por Sevilla.


La fotografía, muestra una de las dos salidas/entradas importantes que restan en pié, de las numerosas existentes en la muralla que cercaba la ciudad, que quedaron tras el ensanche en el siglo XIX.
Sevilla, contaba desde tiempos inmemoriales, con unas fuertes empalizadas que la protegían y rodeaban. Más tarde, Julio César, tal como dice un verso popular "la cercó de torres altas". Andando los años, Yusuf en el siglo VIII, completó y elevó la llamada Cerca Islámica de la que se pueden ver aún, numerosos lienzos restaurados adecuadamente. En la actualidad sólo identificados por sus nombres, quedan en pié, éste portillo que hoy representamos , llamado el postigo del Aceite y la famosa y bellísima Bad-al-Markina o Puerta de la Macarena. Sin embargo, en distintos lugares de Sevilla, subsisten los nombres de las distintas Puertas de la muralla, precisamente en el lugar que ocuparan. Así, hay rótulos de: Puerta de Córdoba, Real, de Triana, de Jerez, de la Carne, de Carmona, de Osario y algunos otros de menor importancia.
Este Postigo del Aceite, además de la belleza intrínseca que posee, es escenario de numerosas circunstancias que lo hacen muy importante en determinadas fechas, como puede ser, dada su estrechura, ver como discurren por él, varias Hermandades con sus "Pasos" en Semana Santa.
También nos ofrece curiosidades diversas, como acanalados en sus columnas de base, que permitían antiguamente la instalación de barreras provisionales, ante avalanchas de agua en las inundaciones cuando el cercano Guadalquivir se desbordada, o lápidas de hechos históricos concretos. En uno de sus laterales, existe una pequeña capilla dedicada a la Virgen "Pura y Limpia", objeto de gran devoción por los viandantes.
Una vez pasado el Postigo, se encuentra el edificio notable, de las Atarazanas. y lindando con éllas, "La Caridad". Otro día, hablaré de este entorno grandioso.

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Calor en la tarde.

Buscaba la sombra
precaria,
de la encina que en medio del trigal
ya recolectado, se encontraba.

La tarde calurosa,
agobiante el sol de julio
y aunque cerca en la mirada,
aun quedaba bastante
para llegar a los riscos
grises, de granito,
tras la ligera pendiente...

Allí, encontraría el manantial
que recordaba, no caudaloso,
pero sí de agua fresca artesiana,
que sabe Dios de donde manaba...

Pero mientras llegaba,
el calor era fuerte,
no había un pájaro que se atreviera
a volar
y como signos de vida,
el olor antiguo del pasto seco
y el sonido casi metálico,
fuerte, monótono y acompasado,
de las chicharras...

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Un año mas...


Un año más,
millares de personas
se ven impelidas a seguir
el camino del Sol hacia el ocaso
en una marcha inexplicable...

De nuevo la magia que habla
de mil maneras distintas
y que a cada uno
le inspira
de diferente manera...

Otro año el Rocío,
con sus imágenes,
con sus carretas,
llevadas por sus bueyes uncidos
que dejan rodadas
en las arenas...

Y habrá amores nuevos
y naceran canciones nuevas
y otra vez la marisma
con su tonalidad violeta
nos traerá atardeceres
que parecerán nuevos
en la tarde vieja...

Y en la noche,
las candelas
alrededor de las cuales,
se habla, se canta, se baila,
se recuerda
y en la madrugada,
mirando hacia el cielo
otra vez recontaremos
las mismas estrellas...

Pero parecerán otras,
y nó porque ellas lo sean,
sino porque nosotros
que, ya no somos aquellos
que una noche, ilusionados
las descubrieran,
como si fuéramos otra vez jóvenes
las veremos nuevas, a ellas...

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Vacío.

Aquella persona
pequeña,
con la que invariablemente
todas las mañanas
me cruzaba,
de pronto un día,
dejé de verla.

Con su tímida sonrisa
en la cara,
contestaba a mis
"buenos días".

Era correcta, pulcra
y hasta diría que educada
en su porte y maneras.

Nunca empujaba a nadie
esperando que el semáforo
abriera...

Y un día de repente
y ya todos después
no volví a verla.

Y es curioso
que siendo tan pequeña,
dejara tan vacía la acera...

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Pregunta.

-¿El revés del revés,
es el derecho?
-Nó. El revés del revés,
es sever.
-Entonces...
-En efecto, el revés del revés,
no es el inverso,
ni lo opuesto,
ni lo contrario,
simplemente es
sever...

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Imaginatio-nis.

Te escribo,
imaginando tu cara
al leerme.
Te leo
y te imagino al escribirme.
¿Cómo me imaginas al leerme?

¿Será casi todo
imaginación creadora?
Si te imagino,
pero tu imagen es otra
y cuando me imaginas
no soy la imagen pensada...

¿Queda algo que no sea
imaginario?

Sí. Quedan los caracteres negros
sobre la superficie blanca...

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Evolución mutante.



Al cáctus diminuto,
alojado
en una diminuta maceta,
le han salido unas flores
diminutas,
que expresan,
su voluntad de pervivencia.

Una de ellas, está formándose.
La otra,
completamente abierta
y las dos, tras la evolución
de siglos,
seguirán mutando
para tras un tiempo
que no conoceremos,
ser más resistentes;
a los vientos, a los soles,
a sus propias necesidades
desde aquella
diminuta maceta...

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He visto...

He visto el pánico reflejado
en los ojos redondos
de una paloma quieta.

Posiblemente, enferma,
cuando mi perro y yo,
nos acercamos a donde estaba
no se movió siquiera...

Era una bola de plumas,
encogida, sin aletear,
que viendo acercarse a dos monstruos
no se movió siquiera.

Miré sus ojos de miedo
y apartando a mi perro de ella,
bajo, le dije palabras
de consuelo en su inminencia...

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Piedras que hablan.


Atanor de ojivas presentidas.

Osamenta incomprensible,
en la que cada parte
con forma y nombre distinto,
una función específica
desempeña...

Colosalismo de la materia,
que conjuga solidez
extrema,
con la vibración casi sonora
de sus talladas piedras...

En cada arbotante;
en sus contrafuertes,
gárgolas, cresterías,
aristones, pináculos,
torrecillas, bóvedas,
arquitrabes, balaustradas...
la pulcritud de la roca,
esculpida a cincel
es manifiesta.

Y cuando la solidez
es tan enorme
que a todos los coeficientes
supera en resistencia,
aún quedan ánimos
para hacer finos dibujos,
tallados en los bloques
de esas masas moldeadas
como encajes,
para que sin deshacerse
vibren,
como si transmitieran
la música de las esferas...

Y la luz que tamizan sus vidrieras...

O la que pasa por los bellos rosetones
que al iniciado le hablan
del Camino
avivando su interés por la Obra,
en la que los Maestros Constructores
quedaron su huella impresa...

Y fascinado por el Ideal
allí expresado,
sin que le obligue nadie,
tratando de fundirse
con la armonía del conjunto
que siente en su interior vibrar,
hacia arriba, los ojos eleva...

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A pesar de ello.


La luz, se filtraba
a través de los huecos
de las hojas de las palmeras.

El viento hacía variar
la postura del esqueleto
verde y amarillento
de sus escuálidas hojas.
Y yo, pacientemente
mirando hacia arriba,
sin saber lo que buscaba
exactamente,
sentía que la luz del sol
me irritaba los ojos.

Al poco,
descubrí la razón de mi mirada.

Estaba buscando lo que no veía.
Las palmeras eran estériles.
No tenían dátiles.

Sin embargo,
en una de ellas,
quizá en la rama menos desarrollada,
se posó un gorrioncillo
para dar descanso a sus alas.
Y la vida,
que parecía no querer mostrarse
del todo,
con su diminuta presencia
se afirmaba...
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El acanto.



Planta extraña de grandes
hojas labiadas.
De un verde profundo.
Nervudas, gruesas,
como si estuvieran cinceladas
con fuerza
por las manos de un Sansón
que las hubiera moldeado
como la representación de un mapa...

Por si fuera poco,
inspiraron el capitel corintio,
en el que las vemos enlazadas.

Sus más extrañas flores,
se yerguen altivas
como si fueran un periscopio
facetado en multiples lentes
al servicio de sus raices subterráneas...

Y éstas, precisan poco espacio,
al contrario que sus hojas,
que ocupan cuanto pueden
y más de lo que abarcan...

Y sus semillas,
son feraces, resistentes, rústicas.
En mínima tierra,
siempre arraigan.

He visto esta planta
en jardines de medio mundo;
rústicos, cuidados, agrestes,
diversos...Hasta en una grieta
de un tejado viejo
y en el otro medio,
no es que no estuvieran,
es que... yo no he estado...

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Feria del Libro 2009.


Hoy, se ha inaugurado la Feria del Libro de 2009 en Sevilla. Este acontecimiento cultural, es mucho más que la muestra de novedades editoriales y venta de libros por diferentes expositores.
En los días que dura este evento, hay numerosas charlas, coloquios, lecturas poéticas, etc, que lo dotan de un grato ambiente de cultura, dado la amplitud y diversidad de actividades y facetas que lo complementan.
Esta tarde, el grupo La Madeja, ha ofrecido -con lleno total del lugar destinado al efecto- una lectura referida a los Machado, con una mayor referencia a Antonio y a su peripecia vital, no exenta de dramatismo y del sentimiento que sus versos producen a quien los lee, máxime si respira el aire de los limoneros de los que habla el poeta, por vivir en Sevilla, o puede contemplar los azules cielos que describe. La frase de la pregunta de la madre del poeta "¿llegamos pronto a Sevilla?", cuando estaban a punto de pasar a Francia exiliados, pobres y enfermos madre e hijo, encierra en la imaginación del que la oye, un dramatismo hondo dificil de escuchar sin emocionarse.
Numerosos poetas actuales, han participado en la lectura y además de los versos de los homenajeados, nos hemos deleitado con otros propios de algunos participantes, como "Coplillas de las Dueñas", del Sr.Vélez Nieto. Un trío musical formado por laud, guitarra y flauta, ha acompañado las lecturas con muy diversas composiciones musicales y una bailaora clásica, nos ofreció una versión inspirada en "la Tierra de Alvar González". En alguna ocasión, pétalos de rosas volaron por el aire, ahondando el sentimiento de lo que se leía y al conjuro de otras palabras, se ofreció a los asistentes un pequeño ramillete de flores.
Si la Feria, continúa -como es de esperar- al nivel iniciado, será muy grato contemplar su éxito.

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Antigua fachada.


Fachada vetusta y antigua
de una casa humilde.
Soportadora de años,
de múltiples capas de pintura
sobre sus desconchones
sin gracia y de todo lo que el tiempo
sobre ella descargara.

Resiste
como sus rejas llenas de herrumbre
vieja, que por no pintarlas,
carcome la humedad poco a poco,
haciendo más hondas las grietas,
más endeble el hierro forjado y
que cada día que pasa,
esté más distante en el que nueva
tu construcción, te contemplaran...

Sobre la herida que se abre
para alojar tu puerta,
una descarnada viga de pino de Flandes,
soporta en horizontal, las cargas verticales...

Y bajo el soporte de esa ventana
hoy cerrada con tapaluces apolillados
cables, tuberías, más cables
y más tuberías, derrochando paralelismo,
para sujetarse, inmisericordes,
clavan en tu enfoscado antiguo
de arena, cal y agua ya seca,
sus múltiples grapas.

Las puntas de los antiguos rejones,
que como parásitos de uñas largas
en tí se sustentaban,
hoy son parte de tí
y en vez de invadirte,
forman ya parte de tí: fachada.

A la derecha, un tragaluz redondo,
quizá diera luz precaria
a una pina escalera,
de la que ¿quien puede saber,
como estarán sus gradas?

No eres bella, antigua fachada,
pero tienes el respeto,
que tu edad concede
a las viejas casas,
que aunque no tengan belleza,
la adquieren
porque siguiendo en pié
recuerdan épocas pasadas...

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Se que pasó el viento.

El viento rompió el contraste
del rojo y azul de sus flores
-al fín moradas-
con el otro que conjuntaba en verde,
el azul primario
con el amarillo intenso
en las hojas de la jacaranda.

Y en el suelo reposan
miles de testimonios
del paso del airado aire...

Al tiempo,
el taciturno paseante
trata de eludir
-sin conseguirlo del todo-
dejar la huella de sus pisadas,
en aquella desgarrada Naturaleza,
que aunque mantiene todavía
un bello colorido,
pronto estará muerta...

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Viejos aires.

Al visitar las raices
y respirar aire antiguo,
siento que mis ancestros
me abrazan y me rodean
al pisar los viejos lares.

De nuevo en aquellas calles
donde andaba cuando niño,
parece que aún están vivos
encontrándome sin llamarles...

Me brindan la protección
de su armadura de hidalgos
herrumbrosa por el tiempo
pero airosa en cien combates...

Valientes y con principios
en mis dudas apoyándome...
Etéreos, ligeros, ángeles.
Muertos queridos de antaño,
cual velasteis mi niñez:
¡Fieles deudos, rodeadme!

Yo soy uno de los vuestros
y si ya no he blasones,
mi apellido llevo a orgullo
y en el mundo no habrá nadie,
que pudiera mantener:
Que mi palabra engañara,
que mi hacer no fuera honesto
o que me vendí al dinero...

Al aire nuevo de ahora,
que no es el aire viejo, de antes,
pero en el que seguís presentes,
digo para que me oigais:
Merezco ser de los vuestros,
fieles deudos,
como entonces...¡apoyadme...!

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Tu nombre.

El sonido rotundo
de las sílabas de tu nombre,
va más allá
de unas simples vibraciones.

Retumban las consonantes,
apoyadas en abiertas vocales,
que llenan de armonía
el oido enamorado...

En sueños,
siempre veo tu cara sonriendo
al nombrarte.

Cuando el Sol luce,
entre el ruido,
tu nombre amado sobresale.

En la noche,
es un susurro, que casi ni se oye,
que llena de misterio
el aire...

Dime amor;
¿qué embrujo tiene
para que a todas horas
sea grato pronunciarle?

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Remanso en la ciudad.


En los viejos muelles,
que el mayor calado
de los actuales barcos,
hizo quedar en desuso,
se han instalado unos pacientes
pescadores,
que dan y reciben,
a pocos metros
de un tráfico intenso,
una serenidad,
dificil de encontrar en la gran ciudad...

Tras ellos, un Chillida
que habla de la tolerancia.
Más lejos,casi perdida
entre verdes frondosos,
la silueta de una torre islámica
vigía desde siempre
y por la que embarcaron
marchando al destierro;
Al-Motamid e Itimad.

Y Uad-el kébir, como siempre
caminando sereno hacia la mar.

A pocos metros:
ruidos, apresuramientos, buses,
taxis, automóviles
que vienen y van.

Aquí no existe la prisa,
además es gratuito
todo lo que se ofrece y da.

Es algo que solo algunos
saben disfrutar.

Sin apuros de relojes
que marcaran horas tensas,
aquí solo se encuentra: Paz...

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La luz, el puente y el agua.



Brillando con la luz suave de la mañana,
bajo el tablero de acero
del puente,
el agua pasa.

Y al pasar, temerosa le pregunta:
-¿es doloroso diluirse
en el agua salada?

Y el puente que está quieto,
aunque le pesa
estar fijado a sus pilares,
controlado en sus movimientos
y que por rebeldía vibra
como las cuerdas de un arpa
tirantes en su pilono
demostrando que está vivo,
responde afectuoso:

-Nada temas. Es fundirse,
creando una amalgama
cálida,
que trasciende de tí
y te hace ser parte de algo inmenso:
la mar oceana...

Y el agua, que aparentamente es libre,
pero sólo si camina
en la dirección adecuada,
le responde:

-¡Ojala vuelva a pasar bajo tus ojivas, puente
porque tú,
a pesar del frío acero, tienes alma!

Y quizá, muchos años después,
cuando evaporada y hecha lluvia
si cayera donde antes,
volveré a pasar por aquí
y saludándote, te recordaré, amigo.
porque yó, soy agua agradecida,
que acaricia al viento que me besa
y que olas pequeñas me levanta,
partiendo el espejuelo que en mi nace
con la luz de la mañana.

Y a tí, puente modernista
inquieto por estar fijado y no moverte,
se que tu acero, se estira, se retuerce,
se fatiga, se conmueve
y sabe lo que es ver pasar,
año tras año,
sin envidia,
a la aparentemente libre
agua...

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No-Caos


Solemos nombrar caos,
a lo que embrollo juzgamos.
Y sin embargo,
el caos tiene sus reglas.
Es un orden distinto,
que por supuesto no es un embrollo.
Matizando:
¿Podríamos definir como caos
lo que tiene principio y fín conocido?
Porque entonces,
todos los cables traseros
del ordenador,
aunque sean un inarmónico
conjunto,
no podría definirse como tal...
Pero;
siempre vendrá un "ordenado"
-que no es que lo sea,
sino que tiene otra manera de hacer-
que dirá ante el espectáculo:
"esto es un caos".

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