Pidió socorro al río...


La lluvia, ablandó la tierra
en la que hundía sus raices.

El viento, abatió la superficie
que como una gigantesca vela,
se oponía a su paso
y el árbol, vencido ante una fuerza
mayor que su resistencia,
antes de dejarse morir,
prefirió apoyarse en el agua
a la que pidió socorro...

Y aún desconociendo a Arquímedes,
notó que su peso ahora era menor
y aunque el impulso no es suficiente
para volver a la verticalidad,
sigue subsistiendo mientras
la corriente del río que se renueva
a cada instante, transmitiendo
la consigna, le sigue
ofreciendo apoyo y acomodo...

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La circunstancia.

La llamé a su casa y después de oir varios tonos de llamada, lo dejé porque no tomaban el teléfono. Su voz desde un mensaje grabado, me decía las muy conocidas frases de que no me podía atender en ese momento, pero que lo haría en breve. Marqué el número de su móvil, obteniendo el resultado de que estaba fuera de cobertura o apagado. Dudando de mí memoria, busqué en la agenda del pequeño teléfono que solía usar, su número. Era al que había llamado, pero por si había existido algún error, volví a llamarla, obteniendo la misma respuesta anterior.
Llevaba más de quince minutos, esperándola bajo la pequeña protección que el toldo de una peluquería de señoras, muy próxima al teatro al que teníamos previsto acudir, me ofrecía ante la imprevista lluvia. Era poco habitual que ella me hiciera esperar, dada la proverbial puntualidad de que hacía gala siempre, pero ahora, no sabía a qué atribuirlo y me ponía en lo peor. Además, por este retraso inesperado, íbamos a llegar tarde a la representación del "lago de los cisnes" de Tchaikosky, cuyas localidades de platea, nos habían costado tanto esfuerzo conseguir. No lo entendía y mi humor estaba cada vez más sombrío...
Había pasado más de treinta minutos de la hora acordada para vernos en la entrada del teatro, cuando apareció, radiante como siempre, sonriendo. Me extrañó que no comentara nada de su retraso y ante mi expresión algo seria, preguntó de inmediato:
-¿Qué pasa?
-Solamente que llegas media hora tarde.
-¿Qué?
-Te he llamado a casa, a tu móvil y no he podido hablar contigo en ninguno de los dos, pero ya no tiene importancia, porque llegaremos tarde a la representación de ballet.
-Habíamos quedado a las siete y son las siete. El móvil lo he dejado en casa, porque en el teatro lo iba a apagar y como te vería no lo precisaba. La función empieza a las siete treinta. ¿no?
-Sí y nó.
-¿Cómo?
-Habíamos quedado a las siete, pero no son ahora las siete, sino las siete cuarenta y la función, empezaba a las siete treinta, pero ahora no podremos entrar.
-Mira mi reloj.
-Mira el mío. Posiblemente te hayas quedado sin batería y se retrasa.
-¡Ay mi amor!
-No te preocupes, paseemos un rato juntos y disfrutemos de la improvisación...
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Un por qué.


El medallón ovalado
pintado en la pared,
sin ser kitch,
ni tampoco modernista,
nos atrae hacia lo pasado...

Ojos rasgados y oscuros,
rizos de pelo negro,
miradas como venablos
de aguda punta mortal,
empozoñada con sonrisas
que matan...

Flores, abanicos, collares,
peinetas cubiertas con blondas
blancas como para
ir a los toros
-rito de sangre y muerte-
pero sobre todo lo que se ve,
una página escrita a trazos
de Historia todavía no lejana...

Y el observador, centra su atención
y sin saber bien la causa,
una y otra vez pasa y repasa
la pintura,
inquieto,
tratando de buscar un por qué
que quisiera encontrar...

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Al pasar.


Al pasar una mañana,
frente al desconchón abierto
por un encuentro afortunado,
al desmontar la fachada,
pensé que esa casa tiene,
además de paredes, alma.

Y es, como si fuera persona,
con partes nobles y otras
por lucirse avergonzadas.

Que junto al ladrillo antiguo,
blanco, por la cal en él depositada
o la piedra, traida de no se donde,
que nos habla sin palabras,
de construcciones romanas,
de torres, de arcos triunfales,
quizá de bien trabadas murallas,
formando conjunto imposible,
de una heterogénea masa...
Resistente ante los siglos
que ha visto pasar impávida.

Y mientras, aquella amalgama
tan diversa, sostuvo la casa.

Hoy, destilando humedad,
se nos muestra algo humillada,
pero en breve, con cuidados que precisa
nos mostrará con orgullo,
que ella es por sí sola,
un tratado,
sobre la historia pasada...

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El banco roto.


El bonito banco de azulejos
al borde del paseo,
muestra
el hueco de varios de ellos, rotos.

La herida bien visible
no tiene vendaje que la tape.
Está abierta a la intemperie
y la lluvia, el agua o el polvo,
se depositan en ella
agrandándola...

Ya nadie se sienta en él
porque todos buscan
un sitio que esté completo
y el banco sufre en su impotencia
al verse olvidado,
él que oyó tantas confidencias...

Quizá pronto, antes de que sea
imposible por su tamaño,
alguien reparará en los azulejos rotos
y arreglándolos de nuevo
conseguirá que vuelva a sentirse útil,
sin que nadie después de mirarlo,
opte por buscar a otro
sin heridas abiertas...

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La espera.


Alineados,
tal que si se dieran cuenta
de que así están más gratos
a la vista, permanecen
a la espera...

La espera, a veces es larga
y tediosa y entonces,
a poco que te esfuerces,
les oyes hablar en el lenguaje universal
de niñ@s, animales y plantas...

A veces se quejan de rigideces
o roces en sus engranajes o ruedas.
En otras ocasiones, echan de menos
a sus ocasionales conductores,
a los que llevar por caminos por ellos
conocidos bien, desde hace mucho tiempo...

Ocasionalmente, sufren el rigor de feroces
pedaladas, que les obligan a rodar
demasiado raudos, pero
no pueden oponerse a ello
y sufren miedo, del que parece
no darse cuenta nadie...

Hay días en los que la lluvia
enfría sus cojinetes a pesar
de la grasa que los lubrica
y la lona del techo,
destila humedad tristemente...

Y entonces, el más animoso de ellos,
el que tiene el techo recién reparado
y ha estado en el taller una semana
reponiéndose de un vuelco,
le dice a los otros compañeros:
"ya queda menos para la primavera"...

Y una paz que comparten
sólo algunos de los humanos,
impregna el aire y a su mágico halo
invisible,
la lluvia descansa un tiempo
y los paseantes caminan de nuevo
más lentamente...

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¿Quietud o revolución?


Y en aquel momento fugaz,
el espejo del agua
quieta,
reflejó la realidad copìándola.

Lo verde, quedó en su color.
Lo negro, no ganó en claridad.
Lo blanco, siguió siendo blanco,
pero...

A pesar de la quietud
y la tranquila mansedumbre del lugar,
una ojeada ligera, bastaba
para darse cuenta
que una revolución violenta,
había pasado por allí...

¿Cómo así?
Sin estridencias, en silencio,
se diría que pasivamente,
en un momento, había colocado
todo lo existente invertido...

Es decir, ¡al revés!

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El olvidado.


Hay personas que por circunstancias diversas y no siempre conocidas, permanecen en el olvido a pesar de sus méritos -en algunas ocasiones excelsos- como es el caso de Juan de Mesa. Tendría que llegar el siglo XX, para que eruditos y estudiosos de la materia, colocaran a este extraordinario escultor en el lugar que le correspondía y que no ya en su época -siglo XVII- sino después, le habían sustraido.
Este imaginero barroco, de origen cordobés, nació en el año 1583 y a lo corto -en este caso son sólo 44 años- de su existencia, modeló y talló, esculturas sacras de una calidad única que por ello, durante mucho tiempo fueron atribuidas a Martínez Montañés, de quien fue discípulo.
Entre otras obras extraordinarias, se encuentran la del Cristo del Amor, quizá una de sus primeras esculturas. Poco después, saldrían de sus manos: Crucificados diversos, algunos de realismo impresionante, como el Señor del Gran Poder o el Cristo de la Buena Muerte, que se conservan en Sevilla en las Hermandades correspondientes a sus nombres. Hay otras obras como esculturas de san Juan Bautista o el Buen Ladrón, también en Sevilla y otras fuera de esta ciudad, como la Virgen de las Angustias (quizá su última obra, realizada hacia 1627 y que está en su ciudad natal) y otro crucificado, denominado el Nazareno, que se encuentra en La Rambla (Córdoba). Su obra comprende más crucificados y otras advocaciones, pero estos citados son los más conocidos. Por sus obras lo conocemos. De él, no hay apenas datos. No hay una reproducción de sus facciones. Se desconoce cómo era. Misterio. ¿Por qué? Sólo después de trés siglos se le empezó a valorar. Hasta entonces, sus obras se le habían atribuido a Martínez Montañés.
A su muerte, fue enterrado en la Iglesia de san Martín de Sevilla, próxima a donde se encontraba el taller en el que trabajó. Lá lápida que se reproduce, fue colocada en 1937 y hace mención a su sepultura. Nada más.
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¿Es por eso?


Dime, Araucaria:
¿Qué se vé desde tu altura,
pareja de algunas torres
aunque nó de la Giralda?

¿Qué le dices a tu vecina,
la Torre Norte de la Plaza España?

¿Cuál es tu secreto,
para eludir las tormentas
sin que tu elevada copa
sufra sus descargas?

Quizá sea el misterio
de tu espesa savia
que sube directa
desde raices enormes
que en esta tierra se clavan...

Extrayendo de ella:
armonía, cultura, elegancia...
¿Cómo un rayo podría
en un segundo,
destrozar belleza tanta?

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Momento.


Garita abandonada,
foso sin agua.

El centinela ido,
abierta la entrada.

Quizá es el momento
de asaltar la fortaleza
y colocando una escala,
llegar a tu corazón,
que anhelante,
sin duda
me aguarda...

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Una madeja.


En el escudo de la ciudad de Sevilla, aparecen varias leyendas, representaciones, personajes, etc. y formando parte de esta composición, un breve jeroglifico, muy sencillo de leer. Concretamente las sílabas NO y DO. Entre ellas, esquematizada, una madeja de hilo verticalmente colocada. Leido dice: NO-MADEJA-DO, o lo que es lo mismo: "No me ha dejado". Este lema o timbre de gloria concedido a la ciudad hace siglos, tiene un significado que la leyenda, hace venir de la situación en que Alfonso X se vió con el reino en franca rebelión, apoyando a su hijo Sancho, siendo Sevilla, la única ciudad que no le desamparó.
Hay que situar al rey en sus circunstancias, pues a pesar de su gran cultura, lo que le hizo pasar a la Historia con el apelativo de "Sabio", arbitró mal los recursos del reino, haciendo gastos cuantiosos para mantener las guerras contra Mohamed II de Granada asi como sus pretendidos derechos al título de Emperador del Sacro Imperio Germánico, -lo que no logró-, llegando incluso a pedir ayuda para combatir a los que se le oponían, al rey mahometano de los Benimerines, Yacub ben Yussuf, poniendo materialmente su corona como base del préstamo de ayuda, -según se cita en Lafuente, haciéndose eco de escritos del rey a su primo don Alfonso Pérez de Guzmán, que al parecer se encontraba entonces al servicio de dicho rey de Marruecos-, según la Crónica de Pedro Barrantes. La carta es larga, pero termina diciendo: "Fecha en la mi sola leal ciudad de Sevilla, a los treinta años de mi reinado,y el primero de mis cuitas. -El rei".
Posteriormente, fueron volviendo nobles y ciudades al rey Alfonso, pero al poco, falleció en abril de 1284, con poco más de sesenta años.
Parece ser, que el tema del "nomadejado", es citado en el siglo XVI, por el poeta, historiador, genealogista, anticuario y escritor, -además de participar en varios hechos de armas como la conquista de la Gomera- don Gonzalo Argote de Molina, que entre otras dignidades, fue Caballero Veinticuatro de Sevilla y que casó con una hija del Marqués de Lanzarote, estableciendo su casa en aquellas islas. Argote de Molina, había nacido en Sevilla en el año 1548, falleciendo en Las Palmas en 1596. Sus restos fueron trasladados posteriormente a la Iglesia de Santiago de Sevilla, donde reposan. Fue autor entre otras de las siguientes obras: "Discurso sobre Poesía Castellana" en el año 1575, "Libro de la Montería" en 1582 y "Nobleza de Andalucía" en 1588. La ciudad de Sevilla, cuenta con una calle que lleva su nombre.

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3 Noticias.

Hoy, ha sido un día, en el que el despertar, coincidió con saber de una tragedia lejana, como suelen ser las tragedias que no nos afectan directamente: lejanas. Ésta, localizada en Haití. Al parecer el País con menos recursos de América. En una lejana isla, compartida con otro Estado, de características étnicas distintas y lengua también diferente. Más lejanía aún.
Al conocer esta tragedia y algunas de sus características, me sorprendió de entre toda aquella desgracia humana, escuchar tres noticias relativas al entorno del lugar donde la tierra tembló y que friamente se indica, en una primera noticia, lo hizo en una escala de diez, con una intensidad superior al siete. Catástrofe general.
Segunda noticia. Seismo con miles de muertos, que en idéntica intensidad, en otro País mucho más adelantado, (Japón), en otra circunstancia parecida, sólo ocasionó una cuarentena de heridos.
Tercera noticia: Un tercio de la población de aquel País, trata de vivir con el equivalente de un Euro al día.
Ahora, se desvivirán las naciones, por enviar ayuda humanitaria, incluso efectivos que mantengan "el orden"... No tengo más comentariuos qué hacer...
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¿El uno, o el dós?.

Hace tiempo, el neófito
preguntó al sabio:
-Dime, venerable, ¿Qué es
superior, el uno o el dós?

La respuesta, llegó después
de una breve meditación:
-Siempre el dós.
-¿Aún en la adversidad?
La respuesta fue contundente:
-Ya lo comprobarás,
siempre el dós es preferible.

-¿Al uno y en todos sus matices?
-En todos sus matices, recuérdalo...

Ha pasado el tiempo y llegada la ocasión,
pregunté a una persona:
-¿Me quieres?
Podía haberme contestado
con una sola palabra,
fuera ésta: sí, o por el contrario: nó.

Sin embargo, me respondió:
-Te quiero,
que son dós y entonces entendí
que el dós respecto al uno,
siempre sería superior...

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Pregunta sin respuesta.

¿Por qué? -me preguntaba entonces-
cuando ya no podía cambiarse nada...

¿Por qué?
Una y otra vez
y otra más, volvía a repetir
en silencio,
mientras inventaba
ligeras variantes mi cabeza...

¿Por qué?
inutilmente me torturaba...

¿Pesar? ¿lamento ante lo inevitable?
Quizá.

Así es la naturaleza humana.
Cuando lo tiene,
apenas lo aprecia suficientemente,
cuando carece de ello, lo ansía...

¿Su nombre?
Que cada uno coloque:
Una persona, un amor, un vacío...
¿quién puede saber lo que cada uno
en ese interior hermético encierra?

Cada cual, podrá llenar el espacio
que queda para ese pesar
con la escondida palabra...

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El caramelo de menta.


Esta tarde/noche, cuando el sol se había ocultado y apenas lucían las farolas, en una de las avenidas por la que discurría el majestuoso cortejo de los Reyes Magos, que organiza el Ateneo de Sevilla y en el que colaboran numerosas Empresas, Cofradías, diversos Estamentos oficiales y un enorme contingente de niños y niñas y no tan niños ni tan niñas, consiguiendo la magia de una Cabalgata extraordinaria, observé a alguno de los muy numerosos personajillos infantiles, que con los ojos desmesuradamente abiertos a la ilusión y el corazoncillo latiendo más rápido de lo habitual, querían abarcar todo girando la cabeza, alzándose, saltando, inquietos ante los colores, el ruido, las músicas, los atuendos, las luces, los miles de caramelos que les arrojaban desde las carrozas y en suma, todo un mundo de fantasía que se les mostraba como próximo.

Entre los más pequeños, fijé mi mirada en una niña que estaba menos sonriente de lo habitual y algo sorprendido, reparé más detenidamente en su entorno. Sus padres, estaban serios, quizá tenían problemas de índole no demasiado dificil de conocer. Junto a la niña de semblante poco risueño, había otras dos, posiblemente hermanas, la una de unos 9 años, la otra de unos 7 y nuestra protagonista de unos 5. Ni los padres ni las hermanas le estaban haciendo el menor caso a la pequeña. Sin saber por qué, supuse que de los caramelos que hubiera en la casa, la hermana mayor, preferiría los de fresa, la mediana los de naranja o limón y a la pequeña, le dejarían los de menta. Esperé que las hermanas le diesen algunos de los que cogían, porque al ser más pequeña, sólo acertaba a coger los que caían al suelo o los que las hermanas no habían pillado al vuelo, pero nó, nuestra pequeña niña seria, trataba de jugar lo mejor que sabía con las cartas que le quedaban los demás y obviamente no estaba muy contenta.

Volví a mirar a la niña seria y le sonreí. Se confió un poco y miró a mi nieta que sonreía ampliamente sin mayor preocupación. Ví como la miraba sin envidia, pero con una cierta extrañeza porque sonriera tanto y entonces, le dí unos caramelos que previamente me habían llegado por el aire de una carroza. La niña seria, sonrió y me quedé muy contento al ver que al menos por unos instantes, sabría a qué sabían los caramelos que no eran de menta...Y a aquella niña sin nombre, inicialmente seria, que me sonrió por tan poco, le deseé con todas mis fuerzas, que al día siguiente cuando se levantara ilusionada, Sus Majestades le hubieran dejado alguno de los regalos que había pedido en su carta.
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Contradición.

Hay un sin sentido en el vacio
del estar repleto.

A veces las ideas, fluyen
en exceso
y sin embargo la pereza
o la imposibilidad de expresarlas,
te domina.

Hay días,en que no puedes
-como quisieras por otra parte-
vaciar en el papel
los conceptos hilvanados,
que como fugaces llamaradas
te consumen por un instante.

Y en ese tiempo inmedible
de segundos, horas o días
enteros,
acabas cansado ante el papel
que sigue blanco
y rindiéndote ante tu impotencia
tratas que un olvido complaciente,
te saque del marasmo
ensimismado,
que por otra parte te da vida...

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Recuerdo de Rafael Montesinos.


Hay momentos en que al contemplar algo, te surgen ideas o recuerdos. Esta mañana, impensadamente, al pasar por una calle, leí unos azulejos que conformaban un sencillo homenaje a un poeta de Sevilla, que marchando a Madrid muy joven, escribió con una particular sensibilidad sobre las vivencias y añoranzas que su infancia pasada en su ciudad natal, le hacían verter en el papel desde Madrid.
Escribir de Rafael Montesinos es complicado, prolijo y sencillo a la vez. No voy a hacer una relación ni de sus numerosas obras ni de fechas, ni de Premios importantes como el Nacional de Literatura o el también Nacional de Ensayo que obtuvo, ni de sus numerosas menciones honoríficas. Simplemente, voy a recordar aquí, algunos de sus versos, como por ejemplo:
..."El pasado existe. Tiene
allá en el sur un lugar
bajo el azul de la infancia.
No me lo podrán quitar"

O bien:

"Escalera de la copla,
donde soñé cuando niño,
donde esperé el porvenir,
sin pensar que era yo mismo
mi porvenir, mi esperanza
mi pasado y mi destino"

De "La Niebla y sus nombres"

"Si dejo en alguien algo, la sonrisa
de un recuerdo, su luz fugaz -por breve
que sea ese fulgor- si alguien me sueña
habré soñado. Aunque jamás despierte"

Fragmento pequeño del "amor primero"

"En este muro gris tu sombra ha sido
junto a mi sombra, cuando yo no era
cauce doliente de tu injusto olvido"

Ante su retrato de niño:

..."Esa mirada triste -mi mirada- me enseña
que presentías todo lo que vino después.
Tú te quedaste en esa cartulina pequeña,
yo me fui por el mundo. Lo demás, ya lo ves"

Quizá la melancolía en este fragmento, no por breve es menor:

..."ya ni la casa en que nací me queda"

O tal vez, se resuma aquí:

"¿De qué vale volver si la extrañeza
habita los jardines de la infancia?"

Terminaré con estos cinco versos de "Solo unos instantes":

"Lo tengo todo: amor
(palabras, palabras y palabras
-las mismas que ahora escribo-).
Sin embargo, no sé por qué esta tarde
la tristeza se llama Montesinos"

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Luna azul.


Estamos en un nuevo año que acaba de empezar. El cielo en la noche, presenta una espectacular luna llena. Es grande. blanca, luminosa, inspiradora como siempre y transtornadora como se indica en las antiguas consejas, pero...¿Qué tiene de particular esta llamada luna azul?

Sencillamente, una que sucede debido a una coincidencia entre los meses lunares y solares. Se trata de que en un mes, exista por dos veces una luna en su fase de llena.

El año 2009, terminó en su 31 de diciembre con luna llena y en ese mismo mes a su inicio, también estaba en esa fase.

Para que ocurra esta particularidad, hay que esperar aproximadamente dos años y medio, pero para que coincida de nuevo en diciembre, habrá que esperar al año 2028. Anteriormente a esta de este año 2009, hubo otra luna azul en diciembre en el 1990.

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